~ dedicada ~

~ arena ~

::.·.·.·.a.·..
··:re·.·..···
··..na·:..
··..:.·.:
·..·
·.·
·.
.

caes
garra sutil en mi cabeza
vuelas.

resbalas certezas,
más de corazón
que de pasiones.
llegas.

fiebre-emoción-sangre;
empapada prudencia
bajas.

sopla verdad circunstancial,
sombras de compasión
y comodidad asegurada
razgas.

los cuerpos hablan.
no llueve claridad.
callas.

abrazo turquesa
desvanece el tiempo,
en el silencio
te vas.

esponjas y elefantes:
pacientes y sin brincos.
sopla la espera.

¿serás?
¿:·.arena···...::.?
::·.
··.
.
.
.

.


.



p·d

~ palabras de mi libreta en febrero ~

Aquí y ahora dices. Yo mientras me como a mi misma aderezada en inseguridades: árboles por todos lados; seguiré excarbando hasta encontrar las raíces. Pasos que dar y aprender asombro cultural temporal. Luz, foco desparramado en medio del camino. Paso en la carretera. Instante teatral universal.

~ será por algo ~

...que los cerros despegan
nubes de inexplicables sucesos

Será por algo
...que las flores se presentan
a nuestros callados duelos.

...que la fuerza lamió la culpa:
oportunidad de acariciar
el amor fraternal, la silente reflexión.

Será por algo
...que la pérdida nos azota,
soledad en compañía,
peso de agua efímera.

...que uniendo lágrimas
exhalamos fuertes voces.

...que no se trata de explicar
o merecer, sino de amar.

Será por algo...
Será,
...que sin ahogo fluiremos,
unión de ríos;
dejando muertes escultura
juntos y al mar.

~ luna sonríe primavera ~

Cinco estruendos te desentierro,
luna de primavera sonriente...
mujer iluminada de agua,
secreto pintado de superficialidad.

Recuerdos lamen listones.
El viento ave y aliento,
regresa todo el entendimiento.
Vuelvo.

Hojas secas, desentierro
papel, vuelo, duelo.
Destierro en ausencia;
profundo silencio.

~ vuelvo ~

...a este lugar de desahogo, aunque nadie me lea hago uso de este extraño espacio virtual para escribir silencios y baños de saliva no usada. Vengo a crear una ideología de mi misma, a escupir los zurcos de mi verdadera esencia desidiosa. Como en un sueño me dirijo a ti: blanco, manchando con letras negras tu pureza. Puliendo con palabras tu simpleza. Desvaneciendo con tiempo y desgastado mi aliento incierto.

~ noche ~

Camino dos suelos o tres o cuatro o cinco, un pie dormido el otro despierto.
Detrás tantos pasos que respetan el vuelo. Detrás sólo ojos que miran adentro.
Tela de seda como arena cae, resbala: es el tiempo.
Coincidencias de fuego vivo, certero.

Nuevos y viejos hombres,
¿representan un nuevo cuento?

~ 29 de noviembre ~

Aquí estoy.

Viva.

~ escalofrío ~

Espero que ese amor se pase cuando corra, o me suene o le diga gracias a quien me abra la puerta, o cuando aviente un grito al viento, o simplemente cuando vuelva a exhalar como ahorita o ahorita o al ratito o sin darme cuenta haya pasado hace tres horas que ya exhalé; tal vez en un suspiro que salga más dignamente o cuando cierre los ojos antes de dormir en ese mínimo aire que pase entre mis pestañas o en la lágrima que se asome al cortar cebolla, o en el escalofrío que me recorra el cuerpo después de comer y cuando baje el sol.

Por que no se pasa y el frío va y viene con la esperanza de que en una de esas lo logre.

~ más silencio ~

"más difícil que el suicido es el silencio. Presupone paciencia, constancia, terquedad; y sobretodo se confronta con el día-siguiente de nuestra vida, los días que nos quedan, uno después del otro, de verdad largos en sus pequeñas horas, es como una votación, es de cristal, con casi nada se rompe, y su enemigo es el tiempo... las personas que han escogido el silencio por que han intuido que hablar, y sobretodo escribir, es siempre una forma de quedar mano a mano con la falta de sentido en la vida... yo soy sin que tu tengas que ser conmigo, ni de saberlo... pienso que en la evasión de este tiempo repetido, hay una forma perversa de entropía..."

– Si sta facendo sempre più tardi, Antonio Tabucchi. –
Yo lo traduje, probablemente no muy bien.

~ pinchenochefría lo que me haces escribir ~

La pinche noche fría pellizca mis carnes lonjas con hielo de sangre seca y oscura quiero volverme esa pared rugosa y escribir estas líneas sin pausas por que se que nadie las lee pero lo publico de extraña forma los dientes me piden que les de una cepillada y mi cuerpo me exige que me importe más su desvelada existencia vagando en el desamor no comprendido y también en la soledad desperdiciada de unos nueve cojines que no se inmutan y recuerdan con su estatismo la fragilidad de ser quien se es complicadamente hecha un nudo de caramelo maciso como de posada que nunca te comes o para cuando te lo comes la almendra ya sabe a viejo y temes una caries más para luego dejar de importarte y tal vez subirte a una hamaca y dejar pasar dejar pasar ese tiempo que sea un tiempo como la mayor parte de los tiempos grises que suceden enraizados en la desidia lo que me lleva en automático a no ser lo que se quiere que seas y dejarte llevar al limbo de la existencia sin perderte pero parada en la cuerda a la mitad de todo observando la simetría sin poder alcanzar aunque estires la mano lo más que puedas tomando en cuenta al índice para sin éxito alcanzar alguno de los extremos siempre temiendo caer aunque estés segura que el suelo está ahí mismo y que de ahí no se pasa ahora si voy a poner un punto y esperar a que llegue otro momento de desidia aunque sin hamaca.

~ ahhhh!!!! ~

Suspiros sabor a entierro
ansia, espasmo, secreto dentro;
volcando poros al mismo anhelo,
surco paralelo escurriéndose
en flores marchitas.

Tú eres la eterna escultura
de mis órganos al viento.
Tú eres y no tengo duda,
quien ha desnudado mi esencia:
mi silencio.

~ una noche viva ~

Respiro la húmeda noche.
Escaleras sin fin me hipnotizan,
tranquila vivo el juego del destino y el tiempo.
Será una buena vida la mía, elevándose al cielo fuera,
libre de engaños y miedos.
Viva de vida me alimento.
No importa mi pasado reflejo,
que aliento me dio para salir volando.
Ya sólo agradezco haber tenido, como en sueño,
sus rostros de fuego que pintaron en mi esencia
el certero encuentro de mi casa,
mi alma imán de agua fluyendo.

~ ojos de perro azul ~

"«No abras esa puerta ―dijo―. El corredor está lleno de sueños difíciles». Y yo le dije: «Cómo lo sabes?». Y ella me dijo: «Porque hace un momento estuve allí y tuve que regresar cuando descubrí que estaba dormida sobre el corazón». Yo tenía la puerta entreabierta."
–G. G. Márquez–

~ nada ~

"Qué quieres de mí... Qué no tienes sangre en los zapatos... Qué esperas. Los gallos han sido degollados. El alba ya no tendrá lugar."
–Heiner Müler–

~ falla ~

Mis ojos rojos|no puedo más:|¿fallar?|si me inunda|evadir, mejor.

No ser de en medio|¿por qué no abajo?|¿por qué no arriba?|desprecio a mi debilidad.

Sueño que impulsa desvelo|reconociendo cansancio seco.

El límite de ser,|gran tarea horizontal|menos agotamiento.

Final.

~ primer escupitajo ~

Escrito para Jvr el 07/03/07

Cuando hojeo un libro me gusta fijarme en la primera y la última palabra que aparecen, luego en la primer y última idea de la que se habla. Será una manía. En un momento puede cambiar el sentido de lo que existe y transformarse en lo que no se había visto aún. Como la dirección de una carta, como el azar en el juego para el que al final una mano mueva las fichas. Ya no es para ti esto que escribo. Por que ya no se me antoja el cielo cerrado en su asustadizo gris.

La paciencia se me acababa, para la contradicción de alguien como otro; y como un azote de inseguridad y parásito del pasado me viene el reflejo de ser la intrusa. Mas allá de las hormonas, mis yos, mis egos, mi absurda creencia de superioridad en el entendimiento y las sensaciones. El hecho se sobrepasa a si mismo cuando se cree correctamente realizado. Escupo cosas y camino, acaricio las justificadas decisiones. Entonces llega, la corriente de arte, la fluida caricia que va estampando cuando incita a recoger pedazos de memoria, baña de empatía la cabeza sin ocultarle que de ella quedará poco, tal vez lo suficiente para que la misma historia se repita infinitamente.

No hay solamente demonios, no es esto, esto y esto todo lo que hay, la opción que queda es el respeto a la condena de estar vivos, a la lucha por demostrar que realmente no es una condena.

~ pensamientos ~

Sensación de lejanía en mis pensamientos, como si el papel del inconsciente y el consciente se hubieran invertido y el primero empujara al segundo al infinito.

¿Serán mis miedos? o la certeza aplastante de la inseguridad-segura, segura de si: pesa su presencia en el paisaje de mis pensamientos.

~ nacer de nuevo ~

Se despide de mí, terminó dosis del sur de América, lo más sur que conozco hasta ahora; me despido y voy con ese número 3 pintado de nuevo y una caja de escarabajos que revelan mi corazón cansado de querer nublar el sueño y retomar algún tipo de vuelo. El tiempo juega conmigo y enreda los hilos blancos y negros que me esfuerzo por tejer ordenadamente en un manto de deseo. Esperanza y desesperanza al mismo tiempo.

Tantos espíritus a mi encuentro y yo: hondo pulmón ecuánime y desierto.

Pero aquí no acaba el suelo, ni las luces, ni la luna ni el cielo, aquí renazco y muero luego para nacer de nuevo.

~ quichua ~

SHUNGO

~ Oriente Ecuatoriano ~

(escrito en Quito por ahí del 3 de Agosto)
Voy con las nubes que se llevan el páramo sin rumbo, aquel que viene y va sin importarle a quién enchina la piel con su abrupta premura. Con este viento que me hace encontrar la libertad en forma de niebla que viene y viene rápido rápido rápido encima me envuelve y respira por mi. Tengo noción de "el otro", me lo trae ese viento y cielo inequívoco y voluble. Lo tomo y me elevo en la tristeza de mi vientre apagado, la alegría de mis pulmones llenos y mis ojos que brillan de vez en cuando con últimas semillas, lágrimas desde un alma siempre apunto de renovarse.

~ hombre de arena ~

Me retomo hombre en tiempo efímero, por tus pestañas entran y salen fotográficas hazañas, llanuras, caminatas. Mordida en espacio quieto, pesca celeste, encontrada la piel de arena y la sangre de vida vertida en carnavales y amaneceres. Cambias el tiempo para reponerlo luego, vertirlo en el horizonte que tienes enfrente, demasiado demasiado grande para ponerlo en palabras: claramente lo saboreas con tu paleta de recuerdos.

~ la pequeña muerte ~

de Eduardo Galeano en "Amares"

"No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, por que nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte la llaman; pero grande, muy grande ha de ser si matándonos nos nace."

~ a Diana ~

Sólo aquí respira calmado tu sueño
en hondos remolinos bajan
tus tormentos hechos cuento,
vueltos al silencio.

Un duende te encanta al oído
mientras hipnosis en cuerpo lunar desaparecido
danza mi libertad,
grita, mirando hacia adentro
tus ojos vueltos espejo.

(Escrito en la región de Manabí, Ecuador por ahí del 12 de Agosto)

De Guayaquil a la región de Manabí, Puerto López. Iré al mar a seguir el camino cierto de renovación. Veo entre plátanos y niños calor húmedo "restaurante el silencio" el original.

Humo de tierra
la costa se oculta detrás de madres con niños despreocupados;
detrás de un hombre inquisitivo, mirada verde que invade mi espacio;
de montes cambiantes, caricias para los ojos.

Pienso en la colisión, en la prisa desorientadora.
Perdido el amor como en un bosque o una ciudad.

Se peinan las montañas con sus copetes de nubes,
galanas reciben la fiesta de la noche en Xipijapa.

~ orden ~

~ orgánico ~

Aquí no se ve terminado, pero es una pintura sobre tapa de tambo petrolero.
Formas orgánicas esparcidas, encontradas.

~ olor a muerte ~

Digo muerte: muerte con tiempo, no la muerte abrupta e intempestiva que abruma. Una muerte que ya se está digiriendo o una muerte próxima que involucra despedida apacible y serena, como una caminata lenta en una tarde que cae, sin compromisos, solo esperando la noche.

El olor a muerte es una mezcla de gardenias con flor de limón o nardos... tal vez un toque de estas flores "Acapulco". Olor penetrante pero tranquilizante, que despeja.

Inhala... sigue caminando por ese parque: caminata lenta en una tarde que cae. El olor a muerte calma.

~ yo-tu ~

La individualidad viene a partir del reconocimiento de la diferencia.

~ señales y tiempo ~

Busco señales en todos lados:
· lo dicho por extraños
· las canciones en radios mal sintonizados
· el escarabajo gigante que me visitó anoche
· dentro de mis interpretaciones

El si y no ahora vuelan juntos en este tiempo del que desconfío.


Tiempo en mi contra,
anuncio de muerte.

Asfixiante pesadumbre,
no se espanta con un día: polvo de hueso.

Las nubes ayer caían sobre nosotros,
encima.
Amenazantes como el tiempo.

~ triple metamorfosis, 4 intentos ~

~ triste ~

~ dentro ~

~ firme/frágil ~